Posteado por: javibrasil | 28 enero 2016

MATRIOSKAS

A las siete y cuarto estamos siempre el mismo grupo de irreductibles, encerrados en la calle como presos de vuelta a sus celdas, esperando que abran la verja del redil para encadenarnos a nuestras mesas y a nuestros ordenadores. Algunos vienen pronto para no salir tarde. Otros, porque alguna ventaja le encontramos al insomnio. De todo hay. Uno de esos irreductibles es un tipo alto. Hoy viene vestido de oscuro, con una chaqueta de cuero, o de falso cuero. No sé. Camina apresurado, amagando incluso una ilusoria carrerita un poco estúpida, abalanzándose como si quisiera vencer a sus propios pasos. Muchas veces cruza la frontera de los relojes de fichaje antes que yo. Trabajamos en la misma planta, apenas un par de tramos de escalera por encima del nivel de la entrada. Después de fichar, el tipo alto comienza a mirar cada pocos pasos hacia atrás, al suelo, como si hubiera perdido algo, qué sé yo, una moneda, un papel con un número de teléfono vital que se hubiera deslizado, a la fuerza silencioso, desde el bolsillo de su pantalón.  Hace esto todos los días, como un sortilegio extraño, un ritual ignoto para mí, que me inquieta y me molesta. Sé porqué me inquieta. No sé porqué me molesta. De todas formas, si algún día yo le antecedo, desacelero mi paso para que me adelante, para volver a sentirme inquieto y molesto. He transformado el espectáculo de su superstición en la mía propia, como si ésta fuera una de esas muñecas rusas llamadas matrioskas.

La fascinación, quizás, de lo incomprensible.

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