Posteado por: javibrasil | 28 febrero 2014

YO VI A MIKE TYSON EN EL MADISON SQUARE GARDEN

Algún día
me gustaría escribir
un poema que se llamara
Yo vi a Mike Tyson
en el Madison Square Garden.

Describiría el ambiente:
horteras abrazados
a putas rubias
sobre los andamios
de sus tacones,
esnifadores de cocaína
sofisticados y elegantes,
con trajes de sastre
de dos mil dólares,
y taciturnos bohemios
de mirada triste,
capaces de vislumbrar
la sutil belleza de un jab cruzado
o de un uppercut salvaje.

Contaría del prólogo,
a veces más impactante,
a veces más sugerente
que la propia pelea.
Colosos inmisericordes
e impertérritos
ensayando miradas de odio,
odio frío, odio neutro,
rodeado de matones,
agitadores de pacotilla
con gorras ladeadas
bajo las capuchas oscuras,
y música estridente
que nos golpea
—como no podría ser de otra forma—
sin cesar una y otra vez.

Hablaría del ring,
de la lona azul
con publicidad de cerveza
en las esquinas,
de las chicas que anuncian
los asaltos,
moviendo el culo,
sonrisa premium,
con una cartulina en alto
enseñando el número dos, o el tres, o el ocho,
de las dieciséis cuerdas
que limitan la vida
durante tres minutos,
como si fuera una parábola
grácil e impostergable,
e incluso inventaría torpes metáforas
y símiles desgastados y usados
manchados, quizás,
de sudor y sangre.

Haría referencia al árbitro,
un fantasma invisible
con guantes de látex,
una paradoja que danza
alrededor de los púgiles
que se mueven inquietos,
leones en jaula dorada,
esperando la hora
en que puedan prender la mecha
a sus guantes de doce onzas.

Y hablaría de Mike Tyson
y del día en el que yo le vi
pelear en el Madison Square Garden
con calzón y botas oscuras.
Pelear y ganar, como siempre,
si bien yo hubiera deseado
que al menos aquella noche
aunque sólo fuera por solidaridad,
él también hubiera perdido.

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