Posteado por: javibrasil | 24 enero 2014

PUM, PUM, PUM

Como te vuelvas a reír de la muerte de mi abuelo o del secuestro de mis perros, me cago en tu puta familia y pum, pum, pum, te mato a ti y a todos los tuyos.

Le miré de soslayo, sin separar mucho la vista del libro, no fuera a ser que mi mirada, intensa e inteligentísima, se cruzara con la suya, obtusa, demente y ligeramente adocenada, y viniera hacia mí dando grandes zancadas y, sacando un enorme cuchillo oxidado de caza (mayor o menor) que llevaría debajo de la chaqueta del chándal, me rebanara el cuello, dejando todo el vagón lleno de sangre brillante del grupo a rh positivo. Demasiado cine. Demasiado mal cine. Lo cierto es que se daba un aire a El Cigala, para que comencemos a centrar un poco al personaje, con una barba espesísima modelo selva negra y la ya mencionada chaqueta chandalera, en elegantes tonos azules, verdes y, creo, rosa también. Un fashion victim suburbano y marginal. Tenía un suave deje andaluz en el habla, elegante. Y un vozarrón que te cagas. Lo primero que pensé fue que las lindezas de la primera frase que tan amablemente habéis leído, se las estaba diciendo a alguien que se había quedado, voluntaria o involuntariamente, en el andén, y, la verdad, qué derecho tenemos a meternos en las rencillas personales de cada uno y más si hay abuelos y perros de por medio. Pero no. Me equivoqué una vez más, como dice la letra del bolero. En realidad no sé si existe algún bolero que diga esto, pero sino, debería existir, coño. Las puertas del vagón se cerraron y el tipo siguió gritando, lanzando un discurso delirante pero que al mismo tiempo era sugerente, fascinante, y embaucador, imposible no engancharse. Él también tenía pinta de estar bastante enganchado, y eso, queráis o no, nos otorgaba una invisible complicidad. Además, hilvanaba muy correctamente las frases, con un uso me atrevería a decir que exquisito de las subordinadas. Me jodió tener que bajarme sólo tres paradas después, y me jodió también que el ruido del metro me impidiera dedicar toda mi atención a atender a la exégesis del núcleo de su discurso, pero así, a vuelapluma, oí como volvía a hacer referencia al secuestro, por lo visto, traumático, de sus perros (con colaboración necesaria de Rajoy y del Rey), o cómo daba una explicación, rozando casi lo científico, sobre por qué Curro, la mascota de la Expo 92, era gay. Maricó, decía él, con un recorte presupuestario de la última consonante, recorte ante el que nadie en el vagón osó manifestarse en contra ni aumentar el pantone cromático de las mareas reivindicativas, cual cobardes pusilánimes. También, entre el traqueteo del metro, pude oír que hablaba de San José, y de una puta con una peluca rosa, aunque no llegué a entender si estos personajes tenían entre sí algún tipo de relación humana y/o carnal o si eran historias divergentes.

Cuando me apeé en mi estación, lo dejé reiniciando de nuevo todo su discurso, casi me atrevería a decir que con las mismas exactas palabras, como si tuviera un botón de reset escondido en algún lugar de su cuerpo. Una cigala reseteada, podríamos decir. Bien es cierto que antes de recomenzar con su delirio, aún le oí que decía “Toda mi vida ha sido una parsimonia”.

Antes de que las puertas del vagón, shhhiiiii, se cerraran tras de mí, alejándome, quién sabe si para siempre, de él, le oí nuevamente el “pum, pum, pum, te mato a ti y a todos los tuyos” y, la verdad, y si os soy sincero, descubrí que cuando el metro comenzaba a sumergirse en el túnel y yo atacaba con brío el segundo tramo de las escaleras mecánicas estropeadas, ya le estaba echando de menos. Mucho.

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