Posteado por: javibrasil | 22 enero 2014

VIKTOR

Me apetecía que se llamara Viktor, con k, que es una letra que arrastra un aroma destilado de misterio frágil y liviano. Le recordaba con barba, una barba entrecana y perezosa, descuidada, pero cuando me fijé bien, sólo llevaba un bigote blanco, denso y decidido. A veces coincidía con él desayunando en el bar de la estación. Dejaba el carro de la compra donde llevaba el amplificador y el teclado a un costado de la barra y después de tomarse un café con una tostada, se pedía una copa de coñac que desaparecía de un golpazo en la madrugada de su garganta. Era un tipo alto y delgado, con una cara de no reírse nunca o, quién sabe, de haberse reído ya de todo en la vida. Se colocaba siempre embutido en un hueco que quedaba entre las máquinas expendedoras de billetes y un fotomatón absurdo y agonizante. Cuando le veía, siempre me preguntaba si la noche anterior habría dedicado algún tiempo a garabatear en el reverso de una hoja de publicidad el repertorio que tocaría el día siguiente, o si todo lo improvisaba según su estado de ánimo, o según el estado de ánimo colectivo de los pasajeros que por allí pasábamos, apresados y ligeros. También me preguntaba si tendría una formación musical sólida, o sólo los conocimientos necesarios para tocar esos microscópicos conciertos de cinco o diez segundos, que en definitiva, es el tiempo que escuchábamos al transitar ese pasillo.

Ayer, cuando pasé por allí, estaba tocando Moon River, canción que odio con la misma fuerza con la que amo a miss Golightly. Durante un instante, paró de tocar para ayudar a un anciano despistado a manipular en la máquina para sacar el billete del metro, quedando sólo el sonido de la caja de ritmos que se me antojó extrañamente ridículo. Cuando ya me alejaba, oí como abandonaba esa canción sin finalizarla y comenzaba a tocar un pasodoble.

Durante gran parte del viaje de regreso a casa, estuve pensando en él, en Viktor.

Después, ya no


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