Posteado por: javibrasil | 10 marzo 2010

LOS OJOS TRISTES DE MASTROIANNI

Jack Lemmon destrozaba el invernadero buscando en las macetas una olvidada botella de whisky con la que poder beberse las lágrimas de impotencia y rabia. Mientras, yo, explorador inexperto, buscaba sugerentes rutas desconocidas avanzando en paso de procesión desde la rodilla de Elsa. Lo intenté un par de veces más con ella, que siempre se mostraba ajena a mi excitación, mirando la pantalla mientras comía una barra de chocolate que en mi fantasía se transformaba en una imagen perturbadora y prohibida y por lo tanto, tentadora. Confieso que mi mano nunca llegó a conquistar ese misterioso monte que se alzaba tras la línea Maginot que era el tejido suave de su ropa interior blanca, y que yo siempre quise soñar que fuera negra.

Elsa, Anna, …tantos nombres olvidados durante años. Demasiadas mujeres a las que nunca aprendí a amar, porque nunca aprendí a conocerlas. Y es difícil amar aquello que no se conoce. Momentos fugaces de felicidad empaquetados en semanas que acababan siempre en un domingo marcado en rojo. Pero en el cine encontré a esa amante perfecta y silenciosa que no me exigía nada y que tanto me ofrecía. Me convertí en un cinéfago voraz y obsesivo, un mitómano anónimo y fiel de ese Olimpo brillante de dioses y diosas de celuloide a veinticuatro fotogramas por segundo, tan irreal pero tan cercano. Y así, huyéndome en la oscuridad acogedora de los cines, aprendí a burlar a las madrugadas, a todas las madrugadas del mundo, y aprendí a sacarle la lengua al bote de somníferos que, obsceno, me tentaba llamándome por mi nombre, teniendo la certeza de que al día siguiente, cuando en el cine anocheciera, de nuevo me estarían esperando, para navegar en ellos, los ojos tristes de Marcello Mastroianni.


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