Posteado por: javibrasil | 12 agosto 2009

NYC

Nueva York es una cloaca brillante anegada por litros falsificados de chanel número cinco. Me dijeron. Nueva York es un chiste de Woody Allen en cada esquina transparente de Manhattan. Escuché. Nuevayol is fine, ya tú sabes, my brodel. Soñé. O no. O tal vez lo vi todo en una película de detectives en blanco y negro, llena de sombreros borsalino y cigarrillos difuminados en las sombras. Historias de Nueva York. Me acordé inmediatamente de Brooklyn Follies. Un libro aburrido, pensé, mientras cambiaba de canal. Pero es que a mí todo me aburre. Eso decía mi ex antes de ser mi ex. Ahora ya no nos hablamos. Así tiene que ser. Supongo.

Este viaje lo planifiqué con ella. La única condición que impuso fue que el hotel estuviera en el centro de la ciudad. Pero Nueva York no tiene centro, darling. Nueva York es el centro. El resto sólo es un desierto lleno de rótulos de neón rosa. Y también azules. Y hombres con corbatas de nudo estrecho. Y mujeres empolvándose la nariz. Durante el vuelo terminé de leerme Los Detectives Salvajes, de Roberto Bolaño. Después, miré por la ventanilla, escueta, el monótono lienzo atlántico y pensé si acaso México D.F. no sería el reflejo sucio e hiperreal de Nueva York. O al contrario. También pensé con quién se estaría acostando ahora ella. También pensé en restaurantes libaneses, japoneses, brasileños. Y en Central Park recorrido en coche de caballos. Al atardecer. Si es que existen atardeceres en Nueva York.

Cerré los ojos e intenté dormir, acunado por el zumbido del avión. Sentí algo de vértigo al imaginarme paseando por la quinta avenida como un absurdo turista autista de rima consonante, fotografiando el útero vacío de la ciudad, los taxis amarillos conducidos por pakistaníes, el fantasma de Frank Sinatra vendiendo crack en la terraza del Empire State, los besos robados en Time Square, el cerebro verde de la Estatua de la Libertad, mi soledad iluminada por el flash en el espejo del baño del hotel. Todo. Aunque quizás no fuera vértigo. Asco. O pena. Reconforta.

Estoy aquí sin ti. Cuatro palabras. Miro los anuncios en las paredes de la terminal del aeropuerto mientras arrastro la maleta. McDonalds. Coca-Cola. Paso a paso. En el control de pasaportes un policía negro gigante mira mi documentación. Mi cara se va transformando en el rostro de un sospechoso inocente. Do you have anything to declare? No. No, le digo. No, le digo, mientras miro fugazmente el brillo luminoso del revólver en su cintura. Salgo a la calle. Nueva York huele diferente. Me subo a un taxi y el taxista no es pakistaní. Eso hace que me sienta profundamente sólo y triste. Le doy la dirección del hotel y él pone rumbo al centro del infierno. Me relajo en el asiento trasero y comienzo a perderme para siempre. Nueva York.

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Responses

  1. Me has traído a la cabeza al Poeta en Nueva York de Lorca…las palabras son distintas, la historia es otra…pero el tono…no sé, ha levantado ecos polvorientos de La Aurora, las palomas negras, el cieno y las aguas podridas…voy a tener que releerlo, se me han puesto los dientes largos…

  2. Tomo nota, Isa. Yo no lo he leído nunca, pero lo haré. Lorca….Lorca…Eso está en Murcia, ¿no?

  3. y la música de el sábado?

  4. mmmm, sin duda México D.F. es ese reflejo, pero es la versión pirata, salvo que en vez de estátua de la libertad está El Caballito y en vez de Central Park esta el bosque de Chapultepec y mejor aun, en vez de los carritos de perros calientes tenemos los carritos de tacos calientes de carne de perro…pero es al fin y al cabo la misma cosa, un mundo de gente que camina como autistas de despertar en despertar…donde es imposible perderse creo yo, porque no hay un sitio solitario donde puedas hacerlo.


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