Posteado por: javibrasil | 7 diciembre 2007

LA ÚLTIMA VEZ

I

La última vez que vomité amor fue hace ya tanto tiempo que no sé si son recuerdos o son sólo astillas sucias clavadas en mi memoria.
Tú tenías veintipocos y yo ya estaba de vuelta de estar de vuelta. Nunca celebrábamos tu cumpleaños porque nos parecía demasiado burgués y decadente. En realidad nunca celebramos casi nada. Sólo haber sobrevivido al reloj merecía la pena. Y follar. Follábamos con la ansía andrógina de quienes saben que no tienen nada que perder. Me gustaba que la cascada de tu melena te tapara la cara mientras lo hacíamos y que tu pelo se anudara con violencia a las notas desquiciadas y oscuras del saxo de Ornette Coleman, al cual oíamos obsesivamente una y otra vez. Aquel estremecedor “Lonely Woman” mezclado con alcohol y hachís, era una especie de mantra sexual que nos regalaba el mejor afrodisíaco posible. Con el tiempo acabamos vendiendo todos aquellos vinilos para poder comprarnos dos o tres micras. Después de corrernos, y mientras tu te duchabas, siempre con la puerta abierta, yo comenzaba a prepararte tu pico. Te tumbabas desnuda en la cama, mirándome, sonriéndome y te dejabas hacer. Yo apretaba fuerte la goma en tu antebrazo y acudía con ternura a las súplicas de tus venas palpitantes que me susurraban gemidos de placer. Nos buscábamos la vida trapicheando, primero con chocolate, y más tarde con coca y caballo. No éramos felices, pero tampoco éramos tan ingenuos como para pretenderlo.

II

Una noche apareciste por casa con tu melena robada, el pelo muy corto y teñido de rojo. Tal vez rojo fuego. Tal vez sólo rojo. Con la mirada breve de luto y las palabras quebrándose frágiles en la garganta me dijiste que te largabas, que ya no aguantabas más. No te dije nada. No te pedí nada. No te rogué que te quedarás. Mientras con unas prisas de ladrón torpe guardabas tus cosas en una mochila, yo coloqué un par de papelinas en un bolsillo de tu chupa, regalo de la casa, pensé cínicamente, y deslicé una aguja, otra, la del tocadiscos, sobre la guitarra ácida de Frank Zappa.

Débil. Fui débil y en el último instante hubiera querido que al menos dudaras, que me comieras la boca, que me maldijeras, a mi, o al destino, o a la perra vida, o al desamor, que lloraras o, al menos, que me hicieras llorar a mi. No. Te acomodaste la mochila en la espalda y casi sin volverte musitaste un tenue y vaporoso “nos vemos”. Durante unos segundos me quedé mirando hacia la puerta, pensando que tal vez aún pudiese cazar tus sombras y guardarlas en algún cajón. Me encendí un porro, subí el volumen del tocadiscos y cerré los ojos.

III

Alguien me dijo que te habían encontrado muerta, boca abajo,  nadando en barro y con una jeringuilla con restos de sangre clavada en el tobillo. Quizás sea mentira. Ya no me importa. Hace tiempo que sólo me reconozco en la mentira. Esa noche, después de haber bebido mucho alcohol, me encerré en el dormitorio, y con mi espalda y mi cabeza apoyada contra la pared me preparé un chute con la heroína más pura que tenía, antes de cortarla para trapichear con ella. Y mientras la aguja abrasaba y me rasgaba los poros de la piel y buscaba el caudal de la vena, en esos nanosegundos le rogué al maldito Dios de mierda que correspondiera que, por favor, esta vez, sí, esta vez sí fuera la última.

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Responses

  1. ¡Buenísimo Javi! Enhorabuena

  2. Espero que esta no sea la última vez que te lo digo…. BRAVO, Javi!!!
    Insuperable!!

  3. Acido, duro, real… cuántas veces los “yonkis” pensarán que esa, precisamente esa, es su última vez….

  4. ¡nOHABuena again, chaval!

  5. muy duro, muy triste…

    un texto brutal.

  6. Muy buen relato tío, enhorabuena!!, me mola cómo escribes

  7. Me ha encantado el relato!!! Muy duro, realista…escupes las palabras, eso me gusta.

    Un saludo


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